Pandajjjjj

Excepto la calidad del sonido (si acaso eso), esa canción es un asco.

"So violento, so macabro", así se llama esa canción, emblema, trascendental en la mal llamada cultura Punk. El videoclip que ronda como un ave por la red, es una muestra patética, exagerada y pésima del amor. Su letras es pavorosa, ruin, ordinaria. Verso libre, rima asonante, hipérbaton, son algunas de las cosas rescatables de esa canción. Yendo al plano musical, no creo, perdonen la subjetividad, que sea una canción, como algunos punkekes cree, una canción digna de admiración. No es lo mejor, si acaso puede, ofrecernos Panda.

Panda: grupete mejicano, pleñudos como Camila, absurdos como el racismo, patético como ver a un punkeke cortarse las venas. La voz del desgreñado ese no es apta para cantar un ritmo tan apresurado e inentelegible como el Punk, ¿o sí?. Muy a prisa, como caballo de carrera, va la batería resonante, chillona y aturdidora. ¿Cómo pueden cantar una canción de amor con esa voz, esa música tan espantosa? Ah, es que no es de amor, dicen, es de despecho. Entonces eso el punk: un ritmo de despecho.

El videoclip de "So violento...", es realmente una tontería, una porquería; insta al suicidio. Pienso que el suicidio es una manera de ejercer nuestra condición de ser libres. No nos dejaron elegir si queríamos venir a este mundo infame, nadie nos consultó, simplemente tuvimos uso de razón y acá estábamos; por eso, al menos deberían dejarnos elegir el día, el momento de nuestra muerte. Pero esta canción, Dios mío, insta al suicidio de una forma desfachata, ridícula. La mejor forma de morir es ahorcado, no hay mucho sufrimiento. Estos, perdonen la palabra, idiotas proponen cortarse las venas. Es ridículo, pues, primero sentirás el dolor del corte, necesarimente tienes que comprometer una vena. Segundo, sentirás como el líquido vital sale de ti, oh libertad. Luego, cuando no aguantes el dolor, querrás buscar ayuda y los pies te pesarán, te desvanecerás. Y verás tu cuerpo enrojecido e inerte, pobre de ti, punkeke suicida.

Analicemos la letra. Este verso: "Te tengo amor obsesivo, un poco tétrico". Eso no es amor. Algo obsesivo no es amor, es una adicción, una enfermedad. Y, aunque Calamaro le cante a esa musa de ojos verdes que tu amor es mi enfermedad, no es obsesivo. La obsesión es la pérdida de razón en el sentimiento. Dicen que el amor verdadero no hace sufrir, bien, asumamos eso como dogma y lean este verso: "Te invito a sentir malestar sin fin", pregunto: ¿eso es amo? No lo creo. Lo mejor del amor es que uno puede ser uno mismo, espontáneo, entonces, ¿por qué sugiere este tipejo, el autor de la letra, que hay que ser calculador?

Una verdadera porquería. Por eso, me quedo con Serrat y Sabina, Calamaro y Charly, La Bersuit y la Trova. Me quedo con la verdadera música. Epa, Bob Dylan. Tú qué opinas, mi fiel amigo, Carlos. Recuerda: De Martínez a Martínez.