Pérfida

Venerable dama, después de todo, lo lograste. No lo digo por el máximo fracaso en tu certamen de alaridos; sino porque al fin lo que tanto querías sucedió: terminé mi relación con tu dulce hermana. Alégrate, es un logro más en tus años de solista. Qué dirían, ¿verdad?, pues claro, un mesócrata descarriado, anarquista y cronopio para colmo, y si le añades lo de esquizoide, es peor, ¿cierto?, que anada en amores con tu hermana... Claro, felicitaciones, pequeña contante. Ojo, no es cantante sino CONTANTE, y no cualquier contante; sino de CHISMES. Y alégrate, porque de eso no pasarás. Es que es fácil opinar de algo que no se conoce... Por eso tus alardes pop-ulachos. Y esas mentirillas, porque vives de mentirillas. Eres la burgués más corrompida que existe y te engañas pensando que eres un cantante pop. Explotas a todos y no das nada y eso es ser el peor capitalista. Vives de arriba, que asco das. Te ríes del mundo y de las personas pero quieres que el mundo te alimente de fama. Otros te proporcionan lo necesario y tú sigues creyendo que es lo corriente. Qué inútil eres, que mantenida, mírate un poco, baja de ahí. Siempre estás en creerte una artista y te haces la genio. Cultivas tu aire ausente y despreocupado porque te supergusta hacerte la rara. Te haces copar, cómo engañas... Cómo disfrutas incumpliendo lo que en esa iglesia te inculcan, y no es para menos, cuando una sarta de palurdos fluctúan como moscas, para que no sea oiga grosero, en un terrón de azúcar caído de tu vaso de leche.

Pero, claro tú qué sabes de poesía y de melomanía. ¿Sabes quién sabe de melomanía y es una verdadera? Una SEÑORITA que pasea mi apellido por el país, y se llama Mabela Martínez, y sabe de múscia y se cataloga como verdadera melómana. Nosotros somos lagrimones a su lado, y no conformo con eso, no sé tú. Termino este dolor anarco-enamoradizo con una frase que te debe de encantar, quizá porque desconces su significado: Todo lo que se hace en esta vida, se paga. Y vuestra cuenta ya está gordita, créeme. Yo hablo con Dios, cuando puedo, y él me dice eso...

A ella

Te rogué tanta piedad, y no recibí una línea de ti. Por eso estas lineas:

Desde aquella vez en que fuimos novios, me quedó ese resabio, esa duda, ese gusto por las chicas que tienen el cabello negro y usan lentes. No sabes cuánto añoro esas noches. No sabes cuánto añoro ese cabello despilfarrándose por la cama. Y esos mechones entres mis dedos. Y esos mostachos. La más bella historia de amor que tuve. Considéralo como una carta de amor, que se pinta descreído entre mis líneas. Nada es más amado, como cuando te perdí. No he vuelto a sentir lo mismo. Quizá, sí mejor; pero no igual, y eso te hace única.

Ojalá entiendas el alma de estas líneas y sonrías porque en mí siempre tendrás un silencioso admirador que esperará lo que haya que esperar por un último beso, porque me debes uno, el de despedida. Y siempre que mire tu casa recordaré que tus sentimientos, cual palomas erráticas, anidan en un pérfido pecho.
Si gustas llámalo despecho. Es más seguro estar en el olvido que morir en este precipicio abúlico y engorroso llamado añoranza de tus noches...

A SANDRA

"Sabina es un mejor autor que cantante", en eso estoy de acuerdo. Y su voz, rajada, triste, crepitante, profunda, lacónica. Qué bueno es carecer de inteligencia para sentirse bien criticando lo que no se entiende. Por eso, entre otras cosas, dejé que escribieras y vomitaras lo que quisieras de tus cantantes, buenos de por sí; pero exagerados y llevados al mesianismo ofensivo hasta para el mismo Mesías. ¿Perales? ¿Sabina?... ellos sí son poetas con neuronas frente al impresentable de Arjona, que parece que en su compu tiene una lista de palabras con otras que riman. Especialista en el absurdo más abominable, canciones como "Dime que no", "Tu reputación", "Parece que no estoy tan solo" tienen letras y poemas que ni él mismo se creería.

Pero, como te dije, Sandra, soy ferviente sabinero y es que sé qué consumo, pues. Sé de lo que hablo. ¿Charlatán? Claro, es fácil decirlo cuando no se lee más que las canciones pop y no un buen libro del Gabo, Reverte o Bolaño. Pero, bueno, sigo con mi apología: Sandra, tienes cara de genio. Y tus sentencias. Se nota tu lucidez en entender la musica pop-ular, pero no los juglares urbanos, en saber diferenciar el producto enlatado y lo que nace del alma. La voz puede ser quebrada y ser toda musica, y puede ser toda perfeccion y no ser nada, solo basura. Sandra, ya que eres tan petulante y tan profunda, aprende a captar lo escencial, no la cascara.

De acuerdo con que la voz de Sabina es pésima. Pero así me encanta, porque Sabina es un genio de genios. Su voz es única y su temple aguerrido. Por eso lo admiro. Lo ubico con Beethoven, Mozart, Calamaro, Charly y Serrat. Por que un melómano lo abarca todo, no se centra en una sólo género. Te en cuenta que tengo 19 años y eso son dos años más de música y de libros.

Un abrazo descreído...

Ser ofensivo es tu moneda,y yo doy al cesar lo que es del cesar.